沈白在一片白里走。
    不是雪——是白。纯白。像一张纸被人撕碎了，满天都是。他走在那片白里，看不见路，看不见天，看不见自己的脚。
    然后他听见有人在说话。
    很远。像隔著一层水。
    “……没心跳了……“
    他的心跳停了。像有人在胸腔里伸手，把他的心跳拽停了。
    “……电击……“
    一道光。
    白的光。刺眼。像有人拿针扎他的眼睛。
    然后是疼。
    从胸口炸开。不是箭杆的那种疼——是另一种。像有什么东西在他身体里往外冲，冲不出去，就在骨头里烧。烧他的肋骨，烧他的肩胛骨，烧他的手指头。烫。胀。像有人在拿烧红的铁丝往他骨头里塞。
    他疼得想骂人。
    但他叫不出来。
    然后他听见了一个声音。
    “沈白！“
    很远。很急。像隔著一座山。
    “沈白！“
    他睁开眼睛。
    ---
    帐篷。
    很暗。只有门口透进来一点光。帐篷里全是草药味，苦，像有人在拿铁丝刮他的舌头。
    他躺在一张破草蓆上。身上盖著一块布，布是湿的，贴在身上，凉。
    他低头看自己的手。
    他的手在布下面。他没动。他不敢动。
    “醒了？“
    是铁盾的声音。
    铁盾坐在他旁边。左臂还吊著，但换过布了，白的，没有血。
    “我……“
    沈白想说话。但嗓子哑了，像被人拿砂纸磨过。
    “別说话。“
    铁盾站起来，走到帐篷口。
    “渴了？“
    沈白点头。
    铁盾倒了一碗水，拿过来。水是凉的，沈白接过来，一口一口喝。喝完了，嗓子不那么疼了。
    “仗……“沈白说，“仗打完了？“
    铁盾看著他。
    “打完了。“
    “援军……“
    “来了。“
    沈白看著铁盾。
    “周烈……“
    铁盾没说话。
    铁盾站起来，走到帐篷口，掀开帘子。
    “你好了，自己出来看。“
    ---
    沈白从帐篷里出来。
    外面是白天。太阳很高，照在地上，照得地上全是白的。地上全是泥，烂泥，被踩得稀烂，像有人在上面碾过。
    他往前走。脚踩在泥里，咕嘰一声。
    然后他看见了周烈。
    周烈躺在帐篷外面的一块破草蓆上。身上盖著一块布，布是白的，但被血浸透了，红得发黑。周烈的脸露在外面，全是血，分不清五官。但沈白认识那张脸。
    沈白蹲下来。
    他看著周烈的眼睛。那双眼睛还闭著。闭得很紧。像睡著了。像在等人叫醒。
    沈白伸出手。
    他摸了摸周烈的脸。凉的。硬。像摸一块石头。
    不是梦。
    周烈死了。真的死了。不是梦。
    他低下头。乾呕了一声。
    但他没哭。
    他看著周烈的脸。看了很久。
    “我知道你想说什么。“沈白说，“最后变成了——变成了什么？变成了焦炭。像你爹那样。“
    沈白站起来。
    他低头看自己的手。
    手在袖子里。他把袖子撩开。
    手是黑的。不是灰白——是黑。像被火烧过。像一块烧透的铁。像一块烧乾净的炭。
    他攥紧。
    疼。从手心一直疼到胸口，疼到那根箭杆上。那根箭杆还在，还在发光，淡银色的光，从伤口里往外渗。
    他攥紧。又鬆开。
    他用了太多次了。
    他知道他变成了什么。
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    铁盾站在他身后。
    “能走吗？“
    沈白没回头。
    “能。“
    “周烈的尸体要运回去。“
    沈白回过头，看著铁盾。
    “好。“
    铁盾看著他。那种眼神——在阳光下显得格外沉。像一块石头在水里沉。
    “你不问？“
    “问什么？“
    “问我们还剩多少人。问援军怎么来的。问你睡了几天。“
    沈白没说话。
    “你不好奇？“
    沈白看著周烈的尸体。
    “他死了。“
    他转过头，看著铁盾。
    “剩多少人？“
    “九十七。“
    沈白点头。
    “睡了几天？“
    “三天。“
    沈白没说话。
    “援军怎么来的？“
    “周烈渡河的时候派出去的信。找到了。主力在合肥。两天急行军。“
    沈白点头。
    铁盾看著他。
    “你变了。“
    沈白没说话。
    “以前的你，会问。“
    沈白看著周烈的脸。
    “以前的我，不知道死是什么。“
    他蹲下来，把周烈的尸体抱起来。周烈很轻，比他想像的轻，像抱一捆柴火。
    “现在知道了？“
    沈白没回答。
    他抱著周烈的尸体，往前走。脚踩在烂泥里，咕嘰一声。太阳照在他脸上，照在他手上，照在那只漆黑的手上。
    他不知道自己会变成什么。
    他只知道，他得把周烈运回去。
    然后他得继续走。
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    走到营地边上的时候，他停下来。
    他看著那片帐篷。破破烂烂的帐篷，烂泥地，血跡，到处都是。他看著那些走来走去的人——九十七个，加他九十八个。
    他看著那些帐篷。那些帐篷在太阳下晒，晒乾了，晒得发白，像一群晒乾的蘑菇。
    他低下头。脚边的泥里，有人用刀尖歪歪扭扭地划著名两个字。
    回家。
    不知道是谁划的。不知道是死人还是活人。
    沈白看了一眼，没说话。
    他转过身，继续抱著周烈往前走。
    他不知道自己会变成什么。
    他不知道自己还能不能用那个东西。
    他不知道自己会不会也变成一块焦炭。
    但他选了这一步。
    他不是在活。他是在还。
    他选了继续走。
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    （第五章完）