那些不是从伤口流出的血，
    不会在泥土里继续流淌；
    那些没有在黎明前说出的名字，
    不会在暮色中被记住。
    ——艾哈迈德·礼萨·艾哈迈迪，《石头的记忆》
    一
    列车从设拉子出发的时间是凌晨四点二十分。
    纳尔吉斯在三点钟就醒了。她躺在一个人的双人床上，头顶是斑驳的天花板，窗外设拉子四月的夜风裹著柑橘花的香气灌进来。法尔哈德的母亲睡在隔壁房间，她听到老太太翻身的声响——床板咯吱咯吱响了三下，然后静下来。她知道婆婆也没有睡著。从接到消息的那天起，婆婆就没有真正睡著过。
    她摸著黑穿上那件黑色长衫。
    长衫是婆婆带她去卡尚老城区的布料市场挑的。老太太的手指在黑色布料上摸了很久，最后停在一块素麵的縐纱上，说：这块。纳尔吉斯问她为什么选这块。老太太说：他喜欢素的。他从小到大，穿衣服从来不穿带花纹的。纳尔吉斯把那块布拿起来，贴在脸上。縐纱冰凉，有一股染料和仓储尘土混合的气味。黑色头巾也是那天买的，同样的布料，同样的素。老太太把头巾叠好，放进一个布口袋里，拉绳收紧，在绳结上按了一下，確认收紧了。她是设拉子老城区的妇人，在巴扎里卖了三十年香料，她的手指习惯了確认东西有没有放好。
    纳尔吉斯从床上起来。
    婆婆已经在厨房里了。灶台上的煤气炉烧著，茶壶搁在炉子上，壶嘴冒出一缕很细的蒸汽。老太太背对著她，手里握著一只玻璃杯，杯底沉著厚厚一层茶叶末。她没有喝，就那样握著。纳尔吉斯走过去，站在她身后。老太太没有回头。
    “茶凉了。”
    “我知道。”
    “我给你换一杯。”
    “不用。”老太太的声音很低，每一个字都从喉咙深处提上来。“他小时候，每天早上我给他泡一杯茶。他喝一半，剩一半。我说你为什么不喝完。他说剩下一半是给妈妈的。后来他长大了，不留了。我每天早上还是泡两杯。他那一杯，我替他喝。”
    她把杯子放下。杯底碰在灶台上，发出一声轻响。厨房里只剩下煤气炉的火苗声，和窗外柑橘花的香气。她转过身，看著纳尔吉斯。老太太的眼睛是深褐色的，和法尔哈德一样——设拉子老城区的人，世世代代都是这种顏色。
    她看著纳尔吉斯，看了很久，然后把手伸过来，把纳尔吉斯黑色头巾的边缘往里掖了掖。那是一个很小的动作。纳尔吉斯的头巾本来就没有歪。老太太只是需要一个动作来让自己的手有事做。
    军车在凌晨三点半停在了巷口。
    设拉子老城区的巷子窄得只容一辆车通过，军车停在巷口，引擎没熄，车灯在灰蓝色的晨雾中打出两道光柱。司机是革命卫队后勤部门的一名中尉，三十多岁，脸被设拉子的太阳晒成深褐色。他帮两位妇人把行李放进后备箱，拉开后座车门，然后站到一旁。
    法尔哈德的母亲在上车之前，回头看了一眼巷子深处的家。
    那是她和法尔哈德父亲住了四十年的房子，泥坯墙，木头门，门框上刻著法尔哈德六岁时用削笔刀划下的一道印子——他说，妈妈，我长到这么高的时候，就可以帮你扛香料袋了。
    那道印子还在门框上，被四十年的阳光晒成了和木头一样的顏色。
    她没有走过去摸那道印子。她只是看了一眼，然后低下头，坐进车里。纳尔吉斯坐在她旁边。两个女人的手在黑暗中交叠著，隨著车厢的顛簸轻轻晃动。
    军车驶过沉睡的设拉子，路边的棕櫚树在车灯的光束中一棵一棵浮现出来，树干上绑著已经褪色的战爭烈士海报，被夜风吹得边缘捲起。
    那些海报上的面孔很年轻，和法尔哈德一样年轻。
    法尔哈德的母亲看著窗外，嘴唇在微微翕动。她在念经文。不是念出声来，只是嘴唇在动，像在织布。
    火车站大厅的安检口，两名巴斯基女民兵已经在那里等著了。
    她们穿著深色长袍，头巾裹得很紧，只露出脸。一个大约四十岁，另一个年轻些，看上去不到二十五。年长的那位走过来，握住纳尔吉斯的手。她的手很粗糙，虎口有茧——不是握枪磨的，是常年在家用冷水洗衣、在灶台上揉面、在田间劳作磨出来的。她什么都没有说，只是握著，用力握了一下。
    那一下里面什么都有。
    军车司机把行李从后备箱取出来，交给年轻的那位巴斯基女民兵，然后站到一旁。他看著两位妇人被搀著走进安检口，看著她们的背影消失在候车大厅的灯光里。
    列车是夜班臥铺，设拉子到德黑兰，全程约九百二十五公里，预计行驶十五个小时。一等臥铺是四人包厢，两侧上下各两张床，白天上床折起是四个靠椅。茶几上摆放著免费的水、红茶、饮料和小食品。
    两名巴斯基女民兵把行李放上行李架，然后她们照顾老太太和纳尔吉斯睡下，自己爬到上铺，但是不敢睡著，只是无声躺著，时不时悄悄起身看看她们。
    列车开动的时候，设拉子的天际线刚刚开始泛出灰蓝。
    纳尔吉斯躺在下铺，听著车轮碾过铁轨接头的声音，每隔几秒一次，很轻，很密，像心跳。婆婆睡在对面的下铺，面朝墙壁，背对著她。老太太的肩膀很窄，黑色长衫下面，肩胛骨的轮廓隔著布料都能看出来。她没有动。但纳尔吉斯知道她没有睡著——她的呼吸太轻了，轻到像在憋著。睡著的人的呼吸是沉的，是往下坠的。
    老太太的呼吸是往上提著的，每一口气都只吸到一半就停住了，像怕吸得太深会把什么东西惊醒。
    纳尔吉斯没有叫她。她知道婆婆不是在装睡。
    婆婆是在用背对著这个世界，因为她还没有准备好让这个世界看到她的脸。
    她只在纳尔吉斯转身的时候，在没有人看见的时候，才允许自己的嘴唇翕动，允许自己的手指在膝盖上反覆揉捏那块手帕的边缘。那块手帕是法尔哈德上中学时给她买的——学校门口的地摊上，五百里亚尔，白色，边上印著一排很小的红色花朵。她用了十几年，边角已经磨毛了，红色花朵褪成了很淡的粉，但她从来没有换过。
    纳尔吉斯闭上眼睛。
    车轮声从身下传上来，穿过床垫，穿过她的后背，在她的胸腔里形成一种很轻的共振。那共振沿著她的血管往下走，走到下腹，在那里停下来。三个半月。她把手放在下腹上。肚子还没有明显隆起，隔著黑色长衫，只能摸到一小片微微发硬的轮廓。不是圆形的，是扁平的，像一颗被压得很紧的种子。她把手放在那里，放了很久。
    窗外，扎格罗斯山脉的轮廓在晨光中浮现出来。
    山是灰褐色的，褶皱一层叠著一层，像一块被揉皱了又摊开的旧皮革。山脚下偶尔闪过一小片绿洲——几棵椰枣树，一小块麦田，一堵泥坯墙。椰枣树的树冠被晨风吹得向南倾斜，像无数只手，齐刷刷指向波斯湾的方向。
    法尔哈德每次坐火车回设拉子，都会给她发一张窗外拍到的椰枣树。她说你怎么老拍树。他说不是拍树，是拍风。风把树吹弯了，他想让她看到风的样子。现在她看到了。风还在吹。树还在弯。人不在了。
    法尔哈德的母亲不知道什么时候翻过了身。
    她面朝包厢里侧，眼睛睁著，看著纳尔吉斯放在下腹上的那只手。
    她看了很久。然后她把视线移开，看著窗外掠过的椰枣树。
    她的嘴唇又开始翕动了。这次不是在念经文。
    纳尔吉斯从她嘴唇的形状读出了那两个字——“法尔哈德。法尔哈德。法尔哈德。”一遍一遍。没有声音。那是她叫了他二十五年的形状。
    老太太终於开口了。声音很低，从喉咙深处提上来。
    “法尔哈德六岁那年，问他爸爸去哪儿了。我说，去打仗了。他问我打仗是什么。我说，就是有人要来我们家抢东西，爸爸去拦住他们。他听完，跑到门口，穿上小鞋子就往外跑。我问他干什么。他说，要和爸爸一起去打强盗。”
    她停了一下。
    “他才六岁。”
    “他最后一次探亲，回部队的那天，我没有送他到门口。我坐在厨房里，灶台上烧著水，我握著杯子，没有喝。他推开门，在玄关站了一会儿。我知道他在等我出去，我没有出去。不是我狠心。是我怕我出去了，他看到我的脸，就不敢走了。他是去赴死的。赴死的人需要相信家里一切都好。妈妈在厨房里烧水，老婆在院子里晾衣服。家里一切都好。他可以放心走。”
    车厢里只剩下车轮碾过铁轨接头的声音，很轻，很密，像心跳。老太太没有再说话。她把那块手帕叠好，放在膝盖上，两只手交叠著压在上面。
    十五个小时后，列车驶入德黑兰中央火车站。
    出站口外面，两辆军车已经等著了。
    两名巴斯基女兵一左一右，搀著法尔哈德的母亲走下站台。纳尔吉斯跟在后面，左手扶著下腹。
    车队驶过阿扎迪广场。
    广场中央的阿扎迪塔在晨光中泛著灰白色的光，塔身上的蓝色瓷砖拼成繁复的几何图案。广场四周的建筑物上掛著大幅烈士画像——不是印刷的，是手绘的，每一幅都有三四层楼高，画上的面孔年轻，眼睛直视前方。
    法尔哈德的画像不会掛在这里。
    他不是高级指挥官，不是核科学家，不是任何一个会被印在讣告头版的名字。
    他是革命卫队“强大幽灵”营的一名普通突击队员，中尉军衔，二十五岁。
    但他会葬在德黑兰南郊的烈士陵园里，和他的战友们躺在一起。那里有成千上万块白色大理石碑，每一块上面都刻著一个名字。
    那些名字不会被写在歷史书里，但它们在那里。
    在松树林的阴影里，在波斯湾吹来的咸风里，在每天傍晚从厄尔布尔士山脉滑落的暮色里。
    法尔萨菲站在烈士陵园的入口处。
    他没有站在最前面。
    他站在方阵侧面，松树林的边缘，一个不太容易被注意到的地方。
    深绿色小翻领军装，红色领章，肩绊上是准將的套筒式军衔肩章——金色的一星。他的军帽帽檐上有金色的树叶標誌。左胸前佩戴著革命卫队徽章，除此之外没有任何装饰。革命卫队的军官很少佩戴勋章。他们认为这身军装本身就已经是勋章——那些没有说出来的东西，比掛在外面的东西更重。
    他站在那里，看著陵园大门的方向。
    六名仪仗兵站在棺木两侧。
    深绿色军装，红色领章，白色手套，步枪竖在身侧，镀铬刺刀在晨光中反射出一小片一小片弧形的光斑。
    他们的脸很年轻，和法尔哈德一样年轻。
    眼角和嘴角绷得很紧。
    灵柩停放在方阵中央的平台上。
    平台是大理石的，灰白色，边缘雕刻著波斯纹样。棺盖上覆盖著伊朗国旗，绿、白、红三色，正中央是红色的国徽。国旗的四个角被压得很平整，边缘垂下来，在晨风中几乎纹丝不动。棺盖正上方放著一顶军帽——深绿色，帽徽是革命卫队的標誌，紧握步枪的拳头。
    军帽旁边是一枚勋章，金色，镶嵌著红绿两色的珐瑯，綬带是深红色的，边缘有金色的流苏。“胜利”勋章，一级，由最高领袖签发，授予在捍卫国家主权的战斗中牺牲的革命卫队成员。
    棺木旁边，靠近木牌的位置，放著一束白雏菊。
    那是法尔萨菲在所有人到达之前放上去的。牛皮纸包著，纸的边缘折得很整齐。雏菊的花瓣纯白，花心嫩黄，在晨光中像一小团没有融化的雪。
    上面写著送花人的名字，“萨巴”。
    阿里站在队列的最左侧，看著这束花。
    深绿色军装，红色领章，肩绊上是少校的套筒式肩章——银色的一星。他的左小臂缠著绷带，从手腕一直包到手肘下方。
    绷带太厚了，军装袖口拉不到底，白色纱布从深绿色呢料的边缘露出来一小截。
    贾瓦德站在阿里右边，胸口处微微鼓起一块——胸带固定器，绑在左侧第七根肋骨的位置。他站得笔直，但每一次呼吸，胸口鼓起的那个轮廓就会微微颤动一下。礼萨的左袖口露著烧伤敷料，从手背延伸到小臂中段，二度烧伤，焦痂下面的新皮正在长，痒从皮肤深处钻出来。他站在那里，一动不动。马赫迪的右手腕缠著弹性绷带。萨迪克的脖子上贴著一块肉色胶布，遮住了一道弹片擦伤。卡西姆的左小腿绑著护具，重心微微偏向右腿。
    他们站在那里，穿著深绿色军装，红色领章在晨光中像一小片凝固的血。
    绷带从袖口、领口、裤管边缘露出来，白的，灰的，肉色的，像军装这件完整的皮肤上裂开的一道道缝隙。
    陵园里很安静。
    松树林把晨光切成无数细碎的碎片，洒在碎石路上。
    法尔哈德的母亲被两名巴斯基女兵一左一右搀著，站在方阵对面。
    她右手握著那块深色的手帕。
    她没有用它擦眼睛。从走进陵园到现在，她的眼睛是乾的。不是因为不悲伤，是因为二十五年前她把那个婴儿从医院抱回家的时候，她就知道——她生的不是一个孩子，她生的是一个会先走的人。
    每一个把儿子送上战场的母亲都知道这件事。
    她们只是从来不说。
    纳尔吉斯站在她身边，左手扶著下腹。
    仪仗队中士的口令在清晨的空气里传得很短。
    “举枪——”
    六支步枪同时抬起。枪托抵在肩窝，枪口指向天空。刺刀的刀身在晨光中划出六道弧形的光。
    “放——”
    第一轮齐射。
    枪声很脆，在清晨的空气里，每一枪都像把什么东西撕裂了。枪声在松树林间迴荡，撞在对面的山壁上，又弹回来，被第二轮枪声覆盖。第二轮。第三轮。三轮齐射，共十八枪。
    枪声落下之后，陵园重新安静下来。
    松树林间传来很轻的涛声。
    棺木开始缓缓下降。
    泥土落在棺盖上的声音很闷，一下，又一下。
    法尔哈德的母亲被两名巴斯基女兵搀著走上前去。
    她蹲下来，用手捧起一把黄土，撒在棺盖上。她的手很抖，土从指缝间簌簌漏下。她的嘴唇在翕动。不是念经文。是在叫他的名字。
    “法尔哈德。法尔哈德。法尔哈德。”
    一遍一遍。那是她叫了他二十五年的形状。
    她把手放在棺盖上，放了很久。
    棺盖冰凉，深绿色的漆面在她的掌心下。
    棺木里面，是法尔哈德的牙齿.....
    二十五年前，她的手第一次放在他身上，是把他从医院抱回家的那个下午。设拉子四月的阳光照在襁褓上，他的眼睛还没完全睁开。她的手托著他的后脑勺，那么小，那么软。他哭了一声，然后不哭了。她低头看著他，说，你哭啊，你怎么不哭了。他不哭。她替他哭了。
    她站起来，没有让人搀。
    转过身，面对方阵对面那排穿著深绿色军装的年轻人。
    一个一个地看。从最左侧的阿里，到最右侧的卡西姆。
    她的目光在每一个人的脸上停留了片刻。
    不是打量，是辨认，像在辨认自己儿子的影子。
    然后她朝他们走过去。
    一步，两步，三步。黑色长衫的下摆沾著黄土，隨著她的步子轻轻晃动。
    阿里看到她的眼睛。
    深褐色的，和法尔哈德一样。
    她没有哭，眼睛是乾的，但眼眶周围有一圈很细的红，像被风沙磨了很久的石头表面。
    她走到他们面前，停下来。然后她跪了下去。
    双膝砸在黄土上，发出一声闷响。她的身体往前倾，额头触到地面。
    “谢谢你们。”她的声音从地面传上来，闷在黄土里。
    “谢谢你们把他带回来。谢谢你们替他做完了他没有做完的事。”
    阿里站在那里，看著跪在黄土上的老太太。
    她跪下额头贴地的后背很窄，黑色长衫下面，肩胛骨的轮廓隔著布料都能看出来。
    法尔哈德小时候趴在妈妈背上，看到的就是这个轮廓。
    他长大以后，每次从部队回家，进门第一件事就是走到妈妈身后，把下巴搁在她头顶上，说，妈妈，你怎么又矮了。
    她说，不是她矮了，是他长高了。
    现在这个后背跪在黄土上，跪在他面前。
    阿里的喉咙里像被什么东西堵住了，紧到没办法呼吸。
    他没有犹豫。他跪了下去。双膝砸在黄土上，和老太太的膝盖並排。
    深绿色军装的裤腿沾上了德黑兰南郊的黄土。
    然后他俯下身，额头触到地面。
    军帽从头上滑落，滚在黄土上，帽徽朝上，紧握步枪的拳头对著天空。
    贾瓦德跪了下去。
    左侧第七根肋骨骨裂，跪下去的时候，骨裂的边缘在胸腔里摩擦，那种疼痛从左侧肋骨窜上来，穿过腋窝，穿过肩膀，一直窜到后脑。
    他没有停，额头触到地面，胸口的固定器压在黄土上，硌得生疼。
    礼萨跪了下去。
    左小臂的烧伤敷料蹭在黄土上，焦痂被粗糙的土粒刮过，新皮被蹭破了一小片，渗出淡黄色的组织液。他没有感觉到。
    他的额头触到地面，眼泪从眼眶里涌出来，落在黄土上，洇成几个很小的深色圆点。
    马赫迪跪了下去。
    右手腕的弹性绷带在跪下时被扯鬆了，绷带边缘从袖口滑出来，露出下面已经开始癒合的、嫩红色的新皮。他没有去拉。
    他的眼泪流进嘴角。
    萨迪克跪了下去。脖子上的肉色胶布被汗水浸透，边缘翘起来。
    他没有出声，肩膀在抖。
    卡西姆跪了下去。
    左小腿的护具硌在黄土上，重心压在右腿上太久，左腿已经麻了。
    他跪下去的时候，左腿没有任何感觉，像別人的腿。
    六名革命卫队的突击队员跪在黄土上，跪在法尔哈德的母亲面前。
    阿里没有抬头。他的额头贴著地面，黄土的颗粒硌著他的皮肤，粗糙，冰凉。
    他感觉到眼泪从眼眶里涌出来，顺著鼻樑往下淌，滴在黄土上。
    他没有擦。他想起法尔哈德在杜拜码头船尾的水面上浮著的样子，右手还保持著握枪的姿势。
    他潜下去，在他身边停了片刻，伸出手，合上了那双眼睛。
    法尔哈德的眼皮在指尖下，像一块冰。
    现在他的母亲跪在他面前。
    感谢他们把她儿子带回来，感谢他们替他做完了他没有做完的事。
    阿里把额头从黄土上抬起来。
    黄土沾在他的额头上，他没有擦。
    他看著老太太。老太太还跪著，额头贴著地面。
    他把手放在老太太的手背上。
    她的手很粗糙，指关节因为常年拣选香料而微微变形，手背上的皮肤薄得像一层半透明的纸，下面的青色血管隱约可见。法尔哈德小时候，她就是用这双手把藏红花和薑黄分开，把孜然和芫荽籽分开，把每一种香料装进不同的陶罐里。
    “您起来。”阿里的声音很低，从胸腔最底部发出来。“您起来。”
    老太太抬起头，看著他。
    她的眼睛还是乾的，但眼眶周围那一圈红更深了。
    她没有站起来。她把手从阿里手底下抽出来，反过来覆在阿里的手背上，用力握了一下。
    “你是他的少校。”
    “是。”
    “他走的时候，有没有说什么。”
    阿里看著她。
    法尔哈德最后跟他说过的话，是在格什姆岛洞窟的食堂里。法尔哈德排在他前面，回头说：“少校，你知道潜水员为什么不怕冷吗？因为他们有『潜』力。”
    然后自己笑了很久。笑话很冷，他的笑很暖。
    他告诉了老太太。
    老太太看著他。看了很久。
    她的嘴唇在发抖，但她的眼睛还是乾的。
    她点了点头。不是“我知道了”，是“我记住了”。
    然后她站起来。没有让人搀。
    黑色长衫的下摆沾满了黄土，她没有拍。
    站直之后，她低头看著还跪在地上的六个人。
    深绿色军装，红色领章，绷带从袖口和领口露出来，额头上都沾著黄土，眼泪还在往下淌。
    “你们起来。”她的声音很平，很稳，每一个字都落得很实。“你们是当兵的人。当兵的人，膝盖底下有黄金。不要跪我。跪你们的国家，跪你们的土地。我替法尔哈德谢谢你们，你们可以站起来了。”
    六个人谁都没有动，只有肩膀在抽搐，这些廝杀硬汉们在母亲面前泣不成声，长跪不起。
    老太太站在他们面前，看著他们。
    她没有再说话，只是站在那里，像一棵被设拉子的山风吹了六十多年、吹弯了但从来没有断过的椰枣树。
    黑色长衫的下摆沾著黄土，在晨风中轻轻晃动。
    她的右手握著那块手帕——白色，红色小花，边角磨毛了。
    她低下头，看著跪在最前面的阿里。
    阿里的额头上沾著黄土，没有擦。
    他的眼睛看著她，深褐色的，和她儿子的眼睛一样的顏色。
    “少校。”她说。
    “在。”
    “你以后，还会有很多像他一样的孩子。他们会叫你少校，会跟在你身后，会在食堂排队的时候回头跟你说笑话，不好笑，但他们自己会笑很久。”她停了一下。“你把他们带出去，就要把他们带回来。如果带不回来——”
    她看著阿里，看著跪在他身后的五个人，看著他们袖口和领口露出的绷带。
    “就让他们的妈妈知道，他们的孩子，是被你这样的人带著的。是会对妈妈下跪的人。”
    陵园里很安静。
    松树林把晨光切成无数细碎的碎片，洒在黄土上。白雏菊的花瓣在风中微微颤动。
    阿里看著她。喉咙里堵著的东西还在，但他开口了。声音很低，从胸腔最底部发出来。
    “是的......妈妈。”
    老太太点了点头。她没有再说任何话。转过身，走回纳尔吉斯身边。一步一步，很慢，很稳。黑色长衫的下摆沾著黄土，隨著她的步子轻轻晃动。
    纳尔吉斯的左手扶著下腹，右手握著那枚勋章。
    勋章在她的掌心里慢慢变温。
    老太太走到她身边，把手伸过来，放在纳尔吉斯握著勋章的那只手上。然后她低下头，看著纳尔吉斯的下腹。
    她把手从勋章上移开，放在纳尔吉斯的下腹上。
    她的手很粗糙，指关节微微变形。她把手放在那里，放了很久。
    纳尔吉斯把手覆在她的手背上。
    两个女人的手交叠著，中间是三个半月的胎儿，还不会动，但它在那里。
    六名突击队员还跪在黄土上。没有人起来，没有人说话。
    只有松树林的涛声，和远处德黑兰正在醒来的城市声响——摩托车引擎声，清真寺唤礼声，卖饢老人推著铁皮车走过陵园墙外的石板路。一个孩子追著铁皮车跑过去，手里举著一只粉色的气球，被风吹得歪向一边。孩子咯咯笑起来。那笑声从墙外传进来，穿过松树林，落在那些白色大理石碑上。很快消失了。
    阿里第一个站起来。
    他把军帽从黄土上捡起来，拍掉帽徽上的土，戴回头上。
    队员们陆续站起来，眼泪还在流淌。
    六个人，站成一排。
    他们看著法尔哈德的母亲，看著纳尔吉斯，看著棺木已经完全沉入土中。
    工兵正在填土，铁锹铲土的声音很有节奏，一下，又一下。
    泥土落在棺盖上，落在国旗上，落在深绿色的漆面上。很快棺木就看不见了，只剩下一个隆起的土堆，和一块大理石墓碑。写著他的名字——法尔哈德·拉希米。出生日期，殉国日期。
    法尔萨菲准將站在方阵侧面，松树林的边缘。
    他看著他的队员们跪下去，又站起来。
    看著那个从设拉子来的老太太站在他们面前，看著他们泣不成声，她自己却一滴眼泪都没有掉。
    他什么都没有说。
    那束白雏菊。
    牛皮纸的边缘被晨风吹得微微翘起，花瓣纯白，花心嫩黄。
    阿里看著那束白雏菊，萨巴。
    他不知道那到底是谁送的。
    他只知道在所有人到达之前，可能有一个人走到棺木前面，蹲下来，把那束雏菊放在木牌下面。
    晨光从厄尔布尔士山脉的方向照过来，把他额头上沾著的黄土照得很清楚。他没有擦。
    工兵填完了最后一铲土，隆起的土堆在晨光中泛著新鲜的、湿润的黄土顏色。
    松树林的涛声从头顶流过。
    风把黄土吹起一小片尘雾。
    白雏菊的花瓣在风中微微颤动。
    #酋长隨笔##《波斯湾》#