杨林松蹲在窖口边沿。
    左手单手抽出尼龙绳，在腰间主锁上缠了三圈，拉紧，打了个义大利半扣。
    赵铁锋没吭声，右手从腰后摸出d型主锁。
    咔噠。
    锁扣精准扣进杨林松的八字环。闭锁，反转，拉扯。一整套动作不到两秒。
    两人全程没对过一个眼神。
    赵铁锋收回手的时候，后背的肌肉绷了一下。
    他盯著杨林松那条耷拉的右臂，太阳穴跳了两跳。
    嘴没开。
    但他心里比谁都清楚，这套闭眼扣锁的肌肉记忆，是在悬崖速降训练里拿命磨出来的。
    配合不默契的搭档，光找锁眼就得摸三秒。
    一个猎户，凭什么？
    ------
    绳索吃紧。
    两人一前一后滑进黑洞。
    耳边只剩手套和主绳摩擦的沙沙声。手电光柱笔直往下劈，劈不到底。
    冷风从脚底灌上来，裹著冻土和烂树根的腥潮气。
    头三十米，井壁全是粗糙的冻土层。枯树根盘在里头，像死人手指往外伸。
    八十米。
    冻土没了。
    手电一打，映出粗糙的木纹模板印。
    浇筑水泥。灰號极高，骨料里掺著碎石子，表面掛著三十多年没干透的水渍。
    苏联人的老底子。
    天然冻土直接切进人工浇筑层，中间不带半寸过渡。跟拿刀把山劈开了，硬灌进去的。
    杨林松军靴在水泥壁上蹬了一脚，借力调了下降速度。
    肋骨茬子又磨了一下。牙咬死了，没吭声。
    继续降。
    一百五。
    两百。
    水泥没了。
    钢壁。
    手电光扫上去，满眼全是碗口粗的铆钉。锈出了黑红色的疮疤，一排连著一排，横平竖直。
    气温变了。
    不是慢慢变的，是一堵看不见的墙，把零下几十度的严寒拦腰截断。从底下翻上来的是闷热潮湿的暖气，黏在脸上。
    像钻进了什么东西的肚子里。
    赵铁锋的手电在钢壁上扫了一圈，光柱定在一处。
    红色喷漆，俄文字母，底下跟著阿拉伯数字。
    “300。”
    他吐出这个数，声音冷硬。
    继续坠。
    250。
    200。
    耳膜开始往里压。一种说不出的闷胀感，从太阳穴往颅骨深处钻。
    150。
    钢壁上开始渗水珠子，手电光打上去亮闪闪的，跟出了一身冷汗似的。
    100。
    50。
    0。
    砰，砰。
    两双军靴前后脚砸在防滑钢板上。
    脚底硬实，不弹，不软。
    乾的。
    ------
    杨林松解开主锁，左手端起半自动步枪。
    正前方，一条宽阔的横向通道。
    手电光柱往里推。
    没有腐甜味。
    没有黏液。
    没有卵囊。
    乾燥，乾净。
    安静到只剩两个人的呼吸声在钢壁上来回弹。
    赵铁锋平端56式，手电往两侧扫。
    光柱划过通道左壁，右壁，顶板，地面。
    什么都没有。
    该矗著巨型抽水泵的底座——空的。
    该接著离心机的管线口——空的。
    该嵌满活体培养皿的环形墙壁——只剩承重固定孔位，一排接一排。
    像拔光了牙的牙床。
    连一颗生锈的螺帽都没留下。
    赵铁锋脚步顿了一拍。
    杨林松已经蹲在最近的墙根底下了，手电懟著地面。
    防滑钢板上，一道一道的刮痕。
    宽的有三指，窄的一指半。
    方向一致，全朝通道深处延伸。
    重型设备拖拽留下的。
    他鼻子抽了一下。
    防锈油。
    新鲜的，工业级的那种，往钢面上刷一层能管半年。
    这味儿最多散了十天。
    赵铁锋走到对面，蹲下，手电照著墙角。
    三根粗如大腿的主供能管线从墙体里探出来，齐根断了。
    他凑上去看断口。
    平的。
    平得能当镜子使。
    没有受力撕扯的毛刺，没有炸药崩碎的烧蚀痕。
    等离子切割。
    工业级。
    杨林松站起身，目光从断口上移开，慢慢扫过整条空荡荡的通道。
    这个地方不是被炸了，不是被打烂了。
    是被人一件一件、一根一根，连根拔起，打包搬走了。
    ------
    “咔噠！”
    拨保险的声音在空荡的通道里炸了开来。
    赵铁锋转身。
    56式的枪口死死顶在杨林松眉心。食指压在扳机第一道火上。
    “从头就不对。”
    他嗓子沙，每个字从牙根里往外磨。
    “你摸得到入口，你认得绝密密码，你会特战连的扣锁。底下的东西被搬得精光。”
    枪口往前推了半寸。
    “你就是来接应的。”
    杨林松没退。
    没眨眼。没看枪。
    他往前迈了一步。
    额头顶著枪管。冰凉的金属压在眉骨上，凉意顺著颅骨往里渗。
    赵铁锋的手指僵了。
    杨林松不理他。
    侧身走过枪管，径直走到那根被切断的主管线前。
    左手食指伸出来，在那平滑得能映人的金属切面上狠颳了一下。
    指腹沾上一层薄薄的粉末。
    蓝色的。
    他转过身。
    左手举到赵铁锋面前。
    同时右手袖口一抖，那把断了半截的多功能摺叠刀滑进掌心。
    刀刃上的蓝色涂层，和指腹上的蓝色粉末，在手电白光底下並排亮著。
    一模一样。
    赵铁锋的枪口压低了一寸。
    “搬空这地方的人，用的是和我一样的东西。”
    杨林松声音不高，但每个字钉在钢壁上，砸出了迴响。
    “你现在该问的不是我是不是內鬼。”
    他把断刃和手指同时递到赵铁锋眼皮子底下。
    两抹幽蓝对峙著。
    “你该问，为什么有人比咱们先到了五十年。”
    赵铁锋盯著那层蓝色粉末。
    枪管在抖。
    细微的，从准星一路传到护木。
    嘴唇动了两下。没出声。
    五秒。
    枪口往下压了。
    ------
    两个人在死寂中往通道深处推进。
    军靴踩在乾净的钢板上，声音又闷又实。
    没有黏液，没有搏动，没有任何活物的痕跡。
    什么都没有。
    比满地怪物更瘮人。
    通道尽头，一扇半开的苏式重型防爆门。
    三寸厚的钢板，铰链粗如小臂。
    门框侧面的金属面板上，有字。
    碳素笔。新的。墨跡连包浆都没起。
    杨林鬆手电懟上去。
    还是那副字。
    横平竖直，撇如军刀。
    “老七，500米处右转，別走左边。”
    底下一行，字比上面小了一號。
    “左边的东西还活著。”
    杨林松盯著这行字。
    攥断刀的手，一点一点收紧。
    赵铁锋的目光从字跡上移开，落在防爆门背后分叉的两条通道上。
    右侧通道，黑。安静。死水一样的黑。
    左侧通道，也黑。也安静。
    但就在两人同时屏住呼吸的那一瞬。
    左边的黑暗深处，飘出了声音。
    人声。
    男人的。
    在哼。
    不是东北小调，不是红歌，不是这个年代任何一首能在广播里听到的曲子。
    杨林松整个人像被人从脚后跟浇了一桶冰水。
    他认得这个调子。
    上辈子，这首歌是2024年才写出来的。
    写歌的人，是特种大队三中队一个老兵。退役前一晚，拿钢笔在作训本最后一页划拉的。
    从没公开过。
    只在中队內部哼过。
    哼的人，必须是三中队的兵。
    可现在是1976年。
    那个哼歌的声音，正从左侧通道的深处，一句一句，慢慢地往外飘。